Le matin est frisquet. L’eau froide du ruisseau

Nerveusement clapote en se cognant aux pierres.

Sur le flanc du coteau, quelques brumes légères

S’accrochent sur le faîte endormi d’un bouleau.

 

Deux moutons étonnés ont relevé la tête.

Leurs regards, un instant, ont suivi mon chemin.

J’ai longé des murets entourant un jardin

Où pour tous les semis la terre est déjà prête.

 

Un portique rouillé, d’où nul agrès ne pend

Semble se désoler de cette solitude.

Il faut, pour le sauver de la décrépitude,

Que reviennent bientôt les chansons d’un enfant.

 

Sous mes pieds l’herbe neuve annonce le printemps,

Mais je découvre encor, victimes des froidures,

Les vestiges noircis de défuntes verdures.

Le cycle de la vie lance un défi au temps.

     Nuages

C’est un chaos de gris, de blancs,

Ce sont des joutes pacifiques

Entre légions séraphiques

Et archanges mirobolants.

 

Ce combat qu’arbitre le vent

Se noue en étreintes épiques ;

Mais point de morts catastrophiques

N’endeuillent l’un ou l’autre camp.

 

Les alizés balaient la nue.

Reste une gaze que dilue

L’infini glacé de l’éther.

 

Tous les combattants se font brume

Qui se dépose sur la mer

Avant de mourir en écume.

La libellule*

 

 

Agitant dans les airs le ténu filigrane

De l’aile qui la porte en un vol éthéré,

La libellule arrache un soupir atterré

Au nénuphar jaloux de sa grâce diaphane.

 

Loin du train fracassant du vrombissant lucane

Dont le calme du soir est souvent altéré,

Son soyeux glissement au souffle oblitéré

Berce les jours brûlants de la terre occitane.

 

Le triste scarabée, en ses habits de deuil,

Négligeant son terrier s’arrête sur le seuil :

Il ne veut rien manquer de sa ronde en ellipse !

 

Sa lente danse suit la chanson du bouvreuil ;

Son large regard luit… Il faudrait une éclipse

Pour voiler les points d’or qui brillent dans son œil !

Vendanges en Champagne

 

Sous le coton épais des brumes matinales

La Marne se refuse à sortir du sommeil.

Ni les premiers rayons d’un courageux soleil,

Traversant du ciel bleu les fraîcheurs automnales,

 

Ni l'aboiement des chiens au passant inconnu,

Ni le long hurlement des trains fous qui lacèrent

En lambeaux tournoyants les nuées plus légères

Ne peuvent l’extirper de son repos têtu !

 

Sur les riches coteaux tirés à quatre épingles

Déjà les vendangeurs emplissent leur panier,

Aussi précieusement que fait un jardinier.

Ils ignorent les vents furieux qui les cinglent.

 

Les efforts, le travail, les muscles qui font mal,

La Marne s’en fout bien : car la Marne roupille !

Elle sait que bientôt l’or vivant qui pétille

Enflammera de joie les flûtes de cristal !

    Île de Ré

Comme un vieux paquebot rouillé sous le grand vent,

À son môle entravé, sous le poids de la chaîne,

Prisonnière à jamais de l’ancien continent,

On t’exhibe aux badauds tel un énergumène !

 

Déjà tes sols bâtis, lotis, parcellisés,

Avaient failli périr de fièvre utilitaire.

Et l’odeur des merguez chargeant les alizés

Faisait douter qu’on fût en paradis sur terre.

 

Sauras-tu résister à cet ultime coup ?

A ce pont qui te livre aux cohortes terriennes ?

Ton parfum, ton soleil seront-ils aussi doux

Lorsque t ‘auront quittée les meutes aoûtiennes ?

 

Mais un jour tu rompras ta chaîne de béton…

Tu cingleras enfin vers la vieille Atlantide,

Argo monumental guidé par Phaéton,

Et tu retrouveras là ton âme candide.